pequeno texto

Hoje eu sonhei que estava apaixonada por você e que eu nunca tinha sido tão feliz. Vim aqui te contar porque acordei estranha. Eu ainda sinto. E sinto muito. Você é só um conhecido, a gente mal se fala, eu sei. Mas, por favor, dorme comigo essa noite.

A Lua não brilha sozinha. Na sombra da Terra é escura. É fria.

Ela dançava em um palco de chão batido com sua sapatilha de pés descalços, um vestido branco de retalhos, dando um belo giro qualquer.

Um dia o beija-flor parou no ar e olhou para a flor. Apaixonou-se pelo vermelho. Beijou.

Senhoras e senhores, ele vai até a boca de cena, olha em direção à cabine, respira fundo e esquece a primeira fala. Uma pequena pausa e então um tiro. Ele cai de maneira nada dramática. O Diretor, irritado, manda fechar a cortina. Nenhum aplauso. Até hoje ninguém sabe se foi o ator ou o personagem que matou o corpo. Suicidou-se de improviso.

O vento nas árvores, a garoa nos vidros. Ninguém nas ruas, na ponte, no inverno. Nenhuma criança nos brinquedos da praça. Ficou parado, de pés encostados na grama molhada, sentindo o calor de cada gota de água gelada que escorria pelo pescoço. Então soltou os braços. Tirou a única camisa, fechou os olhos e desaguou as lembranças mais frias.

O marido chega em casa e não consegue esconder o choro na frente da família. “Estou com uns problemas, filho. Não é nada, depois a gente brinca”. Entra no quarto com a esposa. Conversam. A mãe sai e o garotinho pergunta pra ela se o pai já resolveu todos os problemas.